Это не только стихи

ЭТО НЕ ТОЛЬКО СТИХИ 

1.

вот поэзия. это слова. так, кажется, говорят тебе

в самом начале. так говорят. но потом

приходит понимание, или ощущение, что это не только слова, но не забегаю ли я наперед?

нет: текст

в любом случае/направлении равномерен. разворачивается и расширяется, как вселенная, как легкие, как зрачки, просто мы

воспринимаем его

сверх

линейно.

скукоживаясь, поежившись, листиком.

2.

первое письмо: шшшшшшш, как мама пишет в телефонной книге до покупки айфона. смотри, я научился писать. конечно, милый. но когда ты не умел писать, жилось лучше

цены были ниже, прежде чем кривые графические рисунки превратились в расползающиеся на хитиновые лапки букв, крылышки, соединенные смыслом.

3.

паутина коры облепила лицо, отсылки удавкой обволакивают горло и волком волочат по полу в ближайший ларек Дома Культуры, чтобы подвесить на сцене к дыре в потолке – а там звезды падают в опустошенный зрительский зал. дети, выбивая из тебя конфеты, едят их, словно впервые курят дурь под новую редакцию старого гимна страны

или новые правила правописания.

туша страны висит над прощанием флага.

4.

потом придет понимание, что слова иногда теряют свой смысл. теряют чужой смысл. приобретают его заново, поднявшись на фарце, как карманники в 90-ые.

или, обладая им, не действуют. одно слово можно побить тем-самым-другим словом [одно и то же самое слово никогда не одно и то же самое слово], уничтожить, обнулить, обесценить, наполнив его совсем или почти совсем иным смыслом, как некой субстанцией, бесцветной кровью ланцетников

или гемолимфой мечехвостов, не изменившейся за последние пол миллиарда лет, но кто – или что – решает степень/участь этой транзакции? у кого/чего есть подобная власть? ах, если бы только язык на судебном процессе мог спасти меня. язык адвоката поможет!

5.

«именем закона», мы нарушаем и/или игнорируем и букву, и дух закона. и уйдет понимание, помните, оно приходило? оставив непонимание как залог нарастающей в грудной клетке беспомощности, и безумия, добавляет оно. я все еще молчит. ну и молчи себе. фигляр.

7.

строчки, написанные в рифму, разбитые на стройные отряды далекого от меня смысла, близоруко прищурившись к горизонту: каша в голове – из синапсов

и нейронов, просительно, манная – на столе, коннектомы поэзии расцветают на губах

ослабевшими зимними растениями под лунным отсвечиванием, спрятанным за облаками города. первые национальные поэты. национальное самосознание – избавился от него до того, как оно успело затвердеветь.

8.

«я стану твоим свидетельством», вырванное из конспекта. или из контекста. нет, не понял, опять.. стоп. ай, не знаю.

9.

поэзия – это скучно. или красиво? любимые поэты большинства, которых почти уже не ненавидишь. «это красиво звучит», хотя и звучит... скучно. почему скучно – это хорошо – или плохо, – когда если мне скучно, я… ?

10.

исправлять/искать, выискивать глазами ошибки, вместо того, чтобы читать текст.

11.

я не воспринимаю смысл, я ловлю неправильность неправильных слов как повод задуматься: это опечатка? или так и должно было быть? надо черкнуть автор_ку спичкой [«не забудь прихватить ударение», присылает смс-ку мама] сообщение в мессенджере: «смотри, у тебя там – ошибка, исправь её, или так и должно было быть?». а потом возвращаюсь в свою жизнь и думаю: это опечатка/или это ошибка – моя жизнь? или так и должно было быть? даже если и так, могу ли я исправить это? а что

если все так, как и должно было быть, но я хотел бы превратить

эту правильность жизни

в ее опечатку, привлекающую глаз социального тела редактора? продолжать существовать ошибкой

для некоторых

как единственный способ истления

12.

восприятие. как добиться конкретного ощущения в других людях, не зная ни их, ни употребляемости ими их слов? говорить от себя? я не я, и лошадь не моя – а белая кобыла ницше? от своего имени? и вот я зашел в тупик, но хочу оставить это как свидетельство того, что вовремя остановился, осознал и вышел из этого. но вот «я» все еще остается там. ну и пусть, остаётся. фигляр.

13.

милейший объект высказывания, нежность, дрянь, ненавижу тебя, что там

за стенами зычного языка молчания? варвары безмолвия бережно возлагают бастионы и мачты ихнего языка обратно в речь, плюют в горло, капитан, захлопывают

разочарованно рты. каковы указания? никаких, <бормочет что-то нечленораздельное, иероглифы каплями пота скатываются по груди, брызжущие слюнки дискриминирующих оскорблений>.

это свобода самому выбирать рамки [снаружи/внутри]. поэзия.

*

я бы очень хотел хакнуть тебя

еще раз