Кристина Бандурина. Заповеди (перевод с беларуского Владимира Коркунова и Геннадия Каневского)

ЗАПОВЕДИ

I. Не почитай других богов

Чужие стихи бьют под дых,

вырывают из-под ног

моё устойчивое небо.

Я – сухая сломанная ветвь,

и не будет у меня

иного бога,

кроме памяти

о твоей улыбке,

о том,

что за шесть дней

творятся чудеса истории,

моей истории,

нерассказанной,

незаконченной,

о тебе и обо мне.

Есть только твоё имя,

от которого

на седьмой день

земля уходит из-под ног,

и я теряю небо

от своих дежавю.

У меня не будет

иного бога,

кроме памяти.

                         15.02.2017

II. Не сотвори себе кумира

«У меня не будет иного бога» –

настоящий постмодернистский текст

со ссылкой на тебя

в качестве основного источника.

Я давлюсь образами,

запихиваю их себе в память,

в ненасытную прорву души,

пока меня душит

железная проволока вокруг шеи.

Не вяжи на себя петлю –

длинную толстую цепь,

украшенную шипами –

острыми концами к коже.

Не твори себе кумиров.

Среди миллионов

солнечных дисков

ни один не будет лучше.

А если вдруг

кто-то заслонит остальных,

помни про цепь

и про хрупкость своей жизни,

которую ты влагаешь

в когти железной проволоки.

В руки тех,

кому поклоняются

слепые.

              15.02.2017

III. Не произноси имени бога твоего всуе

Слепые приносят глаза

в жертву своим

иллюзорным божкам.

Пробуют контролировать желание

видеть, дотрагиваться, раздевать,

спускаться глазами вдоль шеи,

выводить взглядом руны на теле.

А я попробую не глядеть.

Мне хочется слушать и слышать

каждый звук, каждый оттенок

твоего имени.

Когда жёсткость нетронутой кожи

сменяется лёгкостью

её грубости,

переходит

в мягкость бархатного голоса

и заканчивается нежностью прикосновений,

едва заметным их придыханием.

Хочется в абсолютной темноте

с идеальным зрением

двигаться наощупь

на шелест твоих флюидов,

почувствовать возле самого уха

лёгкий флёр звуков –

твоё имя,

когда оно срывается с губ.

Его нужно прятать от прочих,

как то, что хочется уберечь

от частого употребления.

Оно совсем не про секс,

поэтому лучше мне его молчать

в публичном пространстве,

где сексуальность –

это новый Иисус.

                              16.02.2017

IV. Помни день субботний

мое сердце умеет считать до пяти

а каждый шестой удар

пропускает

замирает

будто говорит

остановись

и погляди на себя

на свои сухостойные рифмы

на бездорожье мыслей

на стечение координат и обстоятельств

остановись

пять ударов прошло

как один бесконечный день

и пришёл черёд шестого

пришёл черёд Ничто

хаоса

анархии

и свободы

пока кто-то творит себе кумиров

вырывает со стонами глаза

и произносит твоё имя

я утопаю в покое

без пульса

и мечтаю о путешествии

в страну Свободной Любви

пять ударов

пять плетей

и блаженство боли на шестой

моё сердце умеет считать

моё сердце

считает

             22.02.2017

V. Почитай отца своего и мать свою

Беспомощной

я явилась на этот свет

незапланированной

нежданной

искусственно созданной

и разбавленной красками.

Моё сердце

умело считать

только до пяти.

раз

два

три

четыре

пять

Длинная чёрная линия

на кардиограмме.

Нет меня не убили.

Но хотели ли?

Мама сама была ребёнком

а отец до конца своих дней

не мог наиграться в войну.

Мне сказали

вот мать твоя

и вот отец твой.

Почитай их

ибо они

дали тебе жизнь.

Милая моя мама

мне никогда

не хватит сил

сказать тебе в глаза

что я люблю тебя

ибо ты

родила меня

слабой и неустойчивой

с червяком в сердце.

Поэтому я говорю это тут.

Я нашла гармонию сразу

и то что училось любить

уже умело ненавидеть.

Я искала чёрное и белое

а находила серость.

раз

два

три

четыре

пять

Мне всегда попадались

бракованные краски

и найти что-то чистое

было невозможно.

И я выдумала свои

где мать была белой

и её легко было любить

а отец чёрным

и его любить не выпадало.

Мой мир

держался на этой полярности.

Но нашлись другие

не серые

которые любили меня

и которых легко было

любить в ответ.

Нет

совсем не легко.

Но легче.

Так мой мир обрёл цвета.

раз

два

три

четыре

пять

Мне дали жизнь

те кто мог любить

кто мог любить меня

нежданной

искусственно созданной

и разбавленной красками.

Вместе с ними

с любовью других

пришло понимание

что я тут нужна.

Я люблю тебя, мама.

                                    03.03.2017

VI. Не убий

Хрупкость нежности,

беззащитность страха

и отчаяние одиночества –

всё, что я могу противопоставить

жестокости этого мира,

истерии его лицемерия,

когда две тысячи лет

(плюс-минус одно столетие)

на каждом шагу

кричат:

«Не убий», –

и убивают,

убивают,

убивают,

стреляют в затылок,

бьют и пытают,

рожают – и бросают,

любят и изменяют,

уходят,

а ты остаёшься

со своей болью

тут или в ином пространстве

и не понимаешь, как дышать.

Через раз.

раз

два

три

Попробуй ещё.

раз

два

три

На четыре и пять

сил уже не хватает.

Чтобы стать родителями –

мало родить.

И когда убиваешь,

не становишься богом.

Выбираешь

жестокость и лицемерие,

и под их подошвами

умирает нежность,

как первые весенние жуки,

что осмелились

радоваться солнцу

на твёрдом

бесснежном асфальте.

Тут гуманизм

не работал

уже в начале –

когда одного распяли

ради спокойной совести

ненасытных многих.

                                    11.03.2017

VII. Не прелюбодействуй

если даже дождь

падает только вниз

если стрелки часов

не сходят

с заданного круга

если у меня есть

только я

и иначе и быть не может

я должна выдумать

новые законы

отменить гравитацию

написать ПДД

для света и звука

воссоздать конституцию

с 1 г. до н. э.

ради того

чтобы было правильным

смотреть

и видеть

только тебя

терпеть нежеланное

желать

твоего существования

даже если бы тебя не было

я должна была тебя выдумать

для того

чтобы стрелки часов

моей вселенной

двигались в правильном направлении

и отсчитывали

свои две тысячи лет

любви

           22.03.2017

VIII. Не укради

Кофе крадёт тепло моих рук.

Бог – это астронавт.

Снегопадение –

самый тяжкий мой грех,

искушение отчаянностью

холодного тела.

Меня поглощает

молчание твоих век.

Сегодня я ещё есть,

а завтра…

Завтра приходит зима,

утомлённая и безумная,

и вновь забирает

нужное мне тепло,

не выдавая взамен

ни одной координаты

твоего существования:

ни номера троллейбуса,

ни названия ночи,

в которую ты

могла бы мне присниться.

Когда она уходит,

я остаюсь ждать.

Так и живу – ожиданьем,

которым никак

не могу согреться.

По радио говорят,

что море в лёгких

скоро меня затопит.

Видишь, оно тоже крадёт

то, что ему не принадлежит.

Как и чужие мне

прочие

жаждут иметь меня

каждый отрезок времени,

когда им захочется.

И только ты

не требуешь ничего –

единственное преступление,

в котором я хотела бы быть

добровольной жертвой.

Но…

Но это не про тебя.

Потому-то всё,

что я могу сказать –

не укради.

Никогда меня

не укради.

                  19.04.2017

IX. Не лжесвидетельствуй

Все, что я умею, –

рассказывать истории.

Мир для меня

так и делится:

на тех, кто умеет

рассказывать истории,

кто умеет их слушать,

и тех, кто на этом

паразитирует.

Тех, кто сочинял сказки

маленьким детям

в немых стенах

концлагерей

и кто до сих пор пишет их

на склизких бумажках

в карательных органах.

Кто делится своей болью

и для кого боль –

чернуха, которой

и так хватает.

Кто остаётся собой

и кто угождает другим.

Кто подбирает слова

и кто не стесняется средств.

Кто спасает себя

и кто помнит про остальных…

Я только и умею,

что рассказывать истории.

И мне важно

рассказать свою

правильно.

                   20.04.2017

X. Не желай ничего у ближнего своего

И моей Песни Песней

когда-нибудь наступит конец.

Замкнутся внутри

все четыре стороны света.

Однажды в декабре,

под самый финал,

звездная пыль жёлтых ночей

полетит на Землю,

чтобы выложить на асфальте

и случайных шерстяных перчатках

твоё имя

и растаять.

Исчезнет всё:

кванты света,

буквы на бумаге,

все мои

«Не убий», «Не укради», «Не обманывай».

Однажды жизнь завершится.

Когда меня не станет,

серый прах

звёздной зимней ночью

расскажет миру

мою историю

о разбавленной красками

маленькой девочке

и её несчастливых родителях;

о близких друзьях и о тех,

кто так и не стал ими;

о множестве людей вокруг

...и о человеке,

которого я

нашла бы в толпе

на слух

с закрытыми глазами.

Это будет история

одного мгновения.

Мгновения, которое

однажды

станет вечностью…

раз

два

три

четыре

пять

И это пройдёт.

                          30.04.2017